Spettacolo dall'Inferno.

Tiriamo giù la nostra maschera di cera e fermiamo quest'inutile spettacolo, perché il sipario non si aprirà mai e nessuno applaudirà al nostro saper recitare.
Anche se fingere, è ciò che meglio sappiamo fare, smettiamo di illuderci che verremo apprezzati per questo e iniziamo la nostra infinita lotta, per far credere a tutti, ciò che loro non pensavano noi fossimo.
Persone.
Umani.
Sentimenti vaganti per un inferno universo.
Siamo paure che non sanno come frenarsi, desideri che non hanno meta, voci che non possono trovare labbra dalle quali uscire.
Instancabili binari che reggono giorno dopo giorno treni di illusioni; che fermi, corrono l'uno accanto all'altro infinitamente, senza mai incontrarsi.
Siamo ciò che non speriamo di essere e ciò che abbiamo sempre desiderato non essere.
Ed è proprio questa la nostra maschera.
Siamo ciò che non vorremmo.
Nascosti.
Sempre più nascosti.
Fino a scomparire, sotto gli innumerevoli sorrisi disegnati su quella cera, quella cartapesta o quell'ammasso di trucco e falsità che adesso inevitabilmente, ricoprono per intero il nostro vero volto.

Aria di Festa...

E Natale è alle porte, chissà perché la gente è tanto presa da questa festa.
Molti si credono Cristiani e non sanno di non esserlo, ma ci tengono persino coloro che non lo sono affatto, e lo sanno.
L'albero, il presepe, i regali, l'atmosfera, fanno dimenticare a quasi tutti che il natale in sé è la nascita di Cristo.
Ma che importa.
L'unico pensiero comune resta il bilancio finanziario del mese; che ha come risultato finale soltanto un incremento di oggetti inutili e una perdita indefinibile di ciò che oggi comunemente chiamiamo "Euro".
Per non parlare dello stress, mentale e fisico, della fretta.
E il pranzo di Natale, la cena per chi ci arriva vivo, la spesa da fare, i piatti prelibati da preparare.
Prendi il servizio buono perché è un evento o i piatti di plastica perché si è talmente in tanti che forse fisicamente non si entrerà nemmeno dentro la casa?
Figuriamoci in sala da pranzo.
Eppure, ogni anno è la stessa storia; tutti sanno cosa accadrà, ma ripercorrono ugualmente le stesse, medesime tappe.
Sempre.
Anno dopo anno.
E sono contenti.

Buon Natale a chi ancora ci crede.

Amica della Notte...

E quando ti rendi conto che le mura si avvicinano troppo, molli tutto ed esci all'aperto.
Ad una qualsiasi ora della notte già inoltrata, cammini tra le ombre di persone inesistenti, accompagnata dall'amica tua più fedele, Te Stessa; o forse un giorno ti tradirà anche lei.
E ti convinci che sia la cosa migliore da fare, che così ti sentirai meglio, che al tuo ritorno qualcosa sarà cambiato.
Intorno a te le case buie, le strade desolate, non c'è in giro un'anima viva e c'è talmente tanto silenzio che il rumore di una macchina che passa, spezzandolo, ti fa quasi piacere.
O forse paura, quando vedi che è troppo vicina per poterla evitare e non sai che dentro di te, non vorresti evitarla affatto.
Ti accorgi in quel momento di vivere in simbiosi con la notte, con l'assenza di luce che ti circonda; le stelle perdono ogni loro fascino, perché sei consapevole di conoscerle meglio dell'universo stesso che le ospita.
E ti chiedi se davvero vuoi tornare indietro, se non vuoi prendere il primo treno in partenza per il Nulla, se quel Nulla non è migliore di ciò che troverai.
Ma inevitabilmente ti ritrovi lì, con un mazzo di chiavi in mano, ad aprire quella porta, a scoprire che nulla è cambiato, perché Nulla in realtà, è da dove sei partita.

Felicità Passeggera...

Quando ti senti troppo felice, ti domandi immediatamente se durerà.
Che errore.
Hai appena il tempo di pensarlo che tutta la felicità che credevi di avere è già svanita.
Ma ti ancori a quel pensiero.
Non il "se durerà", ma il "che durerà" anche se è troppo bello per essere vero, anche se è troppo strana la sensazione per appartenerti.
Trovi tante di quelle cose per cui gioire, tante piccole cose che assieme ti fanno pensare "Sono Felice".
E lo sei.
E allora non chiediamoci se lo saremo ancora domani, non interroghiamoci sul perché lo siamo, non dubitiamo della realtà di questa, non domandiamoci se gli altri vedono che oggi siamo più solari del solito, non biasimiamoli se non se ne accorgono.
La felicità è soltanto nostra.
Cogliamo lo splendido attimo e sorridiamo, perché anche se sappiamo che domani, tra un mese o tra un anno, nuovamente non lo saremo più, adesso siamo felici e felici di esserlo.

E Sentirsi a Casa...

Riesco ancora a vederla, sta lì, un po' diroccata, situata al centro di
quel pezzo di paradiso, tra mare e montagna, in un tempo senza fine.
Pochi vestiti, suon di risate, tanta allegra gente tra le vie senza nome.
E il rumore delle ciabatte sull'asfalto, l'odore del caffelatte al mattino, panini al prosciutto di ritorno dal mare.
...e il mare.
Il cous cous da preparare, le olive da comprare, una doccia tra le tende e quel giardino con una sola rosa. Terra di un pastore che terra non coltiva, odori riesumati di tempi ormai passati.
Leggeri, si muovono leggeri al di là dei miei pensieri, rinati o mai scordati in luoghi desolati.
Ecco, scende la notte, si accendono le milioni di luci, ritornano in strada le persone trasformate; abiti eleganti, cinghiette colorate, collane e braccialetti e un gelato sempre in mano.
Le vedi, andare su e giù per una via diventata troppo stretta; scherzano, bevono un caffè, seduti al tavolino di un bar a far barchette con i tovaglioli di carta, cinque mila lire spesi in sala giochi e cinque per un inutile animaletto di spugna.
Inutile sì, ma gratificante.
E di nuovo quel profumo di aria purificata.
L'acqua in una bacinella ed una bambola a nuotarci dentro; e i fiori, le racchette con la pallina rosa, andare giù a riprenderla, al magazzino dell'hotel.
E guardare la signora, che fuori dalla sua porta intreccia cestini, giocare con Shinghi e ritrovarsi graffiata,

Graffiata dentro
Risvegliarsi vuoti, senza Shingalana, senza il lungomare su cui pattinare, senza quel palloncino con gli occhiali o i materassi lasciati a terra.
Senza l'odore di marsiglia, senza quello del docciashampoo azzurro, senza rullini da sviluppare, senza i bambini che giocano in giardino.
Sola.
Senza più mandorle appena raccolte.
Senza più un luogo da poter chiamare "Casa".

E' il luogo in cui non sono nata, il luogo in cui non sono cresciuta, il luogo che ho amato di più al mondo.
Purtroppo però, mi sono sbagliata; perché neppure il Tempo è senza fine.

Vita...

E anche oggi siamo qui, a girare intorno a questa vita che ci è stata donata; così asettica, noiosa, sempre uguale.
(Bugiarda. Bugiarda, è ciò che sei.)
La vita cambia ogni giorno che passa, ogni ora, ogni minuto, secondo, attimo è sempre diverso dal precedente, e ognuno di loro potrebbe essere quello che darà la svolta.
Chissà se noi lo vogliamo veramente, chissà se lo desideriamo davvero così forte o è soltanto diventata un'abitudine.
Voler cambiare, stanchi di quel rituale che ogni giorno ci accompagna, del solito susseguirsi di azioni; dalla mattina alla sera, e dal levarsi della luna al sorgere del sole.
Incapaci di provarci ma stanchi di non farlo; cambiare.
Abbiamo la consapevolezza di poter fare tutto, se solo lo volessimo; eppure stiamo qui, a guardare il mondo che vive la vita al posto nostro, che ci deride, gioca con noi come fossimo burattini, muovendo quei fili con abilità sovrumana.
Se soltanto uno di quei fili cedesse, se soltanto si spezzasse, riusciremmo a creare uno squilibrio grande abbastanza da permetterci di fuggire da idee che sappiamo benissimo non essere nostre.
Con l'unico braccio libero ci strapperemmo di dosso gli ultimi fili rimasti, e prenderemmo finalmente... vita.

Mondo Vuoto...

Forse capirebbe, che le persone sono fragili, e si spezzano.

Stelle senza un cielo...

Nessun Risveglio...

"Vorrei addormentarmi qui, adesso, e dormire in eterno.
O almeno fino a quando, e se, mi ritornerà la voglia di vedere questo schifo di mondo.. ingiusto per tutti, tutti, nessuno escluso.
Dicono che ci voglia più coraggio a vivere che a morire...

Certo! si deve avere un bel coraggio a voler restare su un mondo di merda.
Perché nessuno può essere felice? Voglio dire, realmente felice.
Non c'è una persona che possa esclamare "sono veramente felice!" a meno che non sia un pazzo o un ricco, ma ipocrita.
Perché c'è sempre qualcosa che ti rovina una vita perfetta?
E' forse perché non può esserci perfezione? E' così? Ma se anche fosse.. perché allora esiste un aggettivo del genere? Perfetto? Cosa è Perfetto? Un mondo perfetto.. una vita perfetta.. non esiste!

..e allora dormo. una cosa così inutile, insulsa, come il dormire. Io, che per noia o per malinconia mai avrei osato fare, lo faccio, e dormo.. Per sempre."

13/08/2004

Era quello il giorno in cui lo scrissi... Stavo sdraiata, sul letto matrimoniale di mia madre, guardavo il soffitto e ricordo una panchina; non so perché ma ricordo ke stavo pensando di essere sdraiata su una panchina e di volerci rimanere sdraiata... Realizzai, guardando il soffitto, che per me era ormai il cielo, che nessun essere è felice, che qualunque cosa faccia, avrà sempre quel senso di infelicità dentro, che lo spingerà a sfidare ancora il vento, a scalare le montagne, a combattere il nulla, in cerca di quella cosa ke tutti kiamano... Perfezione.